Dormición

No hay casi diferencia
entre el adentro y afuera:
sale

del soñar de su albedrío
a ese compás ensimismado
en su confianza.

Despierto yo,
desamparado yo,
aprendo a contemplarlo

y a rezarle.

Un pedido nocturno

Me mandó Beatriz un mensaje, pidiéndome postre.
¿Pero esta juventud no tiene horarios?
¿No pueden estar un fin de semana leyendo o jugando al ajedrez?

¿No puede meter su nariz en Maldita Ginebra,
donde además puede escuchar poesía?
¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?

Insiste:otro mensaje aclarando que tiene plata,
que le pase un número, que vaya a su casa
-en alfombra mágica, porque ya no hay trenes.

¿Habrá terminado de leer Nación Prozac?
¿Querrá pasar del libro a la vida?
Yo quisiera ser Patrick Bateman, el de American Psycho

y estar algún día con ella y su hermana,
que está infinitamente mejor
y sin arruinar.

La gente se droga porque no soporta la vida real,
pero la vida real debería ser otra cosa,
porque las drogas tampoco son drogas.

La vida debería ser como las buenas novelas,
que siempre dan ganas de seguir leyendo.

Cansancio del día

Cansancio del día: no es el trabajo, no es pasar de un tren al otro, no es vivir varios días sin sueño.
El cansancio es haber desperdiciado otra oportunidad de quererte. Y de habértelo dicho.

Silencio

Aquí empieza la intimidad que busco.

La murga de Herrera y Reissig

Úrsula pulsa la bestiuna funda
Úrsula apunta a la sulfúrica bruma
Úrsula pústula lujuria bruta
Úrsula luzca nocturna luna
cuya rubia lluvia cubra
húmedas gubias-ultra!
Gruñó la mula:who ut Úrsula?
Nunca rujas nuna! Sursum curda!

Ryokan

mi bastón
mi cuenco de arroz
mis harapos
mi esterilla donde hago zazén
mi pie mojado por la lluvia que cayó sobre
mi choza

mi corazón-salvo los pronombres posesivos-
renunció a todo

Escala en el desierto

Alguien interpreta la paz
como signo de pachorra,
de hippie plantando rabanitos en el desierto
porque en el desierto estaría la paz.

Nadie explica
por qué es más factible
la paz en el desierto
que en otra parte.

Pero en medio de la ciudad
hay espacios para ese desierto,
y después del desierto, la montaña.

Y en la montaña
que está bajo del lago,
una voz percute sobre el aire:

llegaste arriba de todo
cuando estabas abajo,
y entre el ruido de los autos y la gente,
centrado en tu desierto
dijiste
"hoy te empiezo a subir"

Ilha do Mel

Cuerpos
Cueros
Eros

Morcheeba, Rome wasn't built in a day

Bella Vista

Clase desclasada.
Compras en Disco.
Piletas y hojarasca
Nacionalismo de chacarera y zamba.
Noviazgos rentables.
Delivery de alarmas.
Teñidos, hasta la raíz
de religión cristiana.

Tolkien,
Krishnamurti,
Monseñor Escrivá
y un video de gimnasia.

Dante se encuentra con Virgilio en el chat

Virgilio...quedé cansado del viaje del otro día,
todo mal con Beatriz, ni 5 de bola,
prácticamente no sale del Paraíso:
tiene vigilancia las 24 horas,
se cruza con los justos,
no tiene cortes de luz...

Al final, Paolo y Francesca fueron más felices que yo:
murieron violentamente, sí,
pero están juntos,
sufriendo juntos,
por siempre juntos.

Escuela de Frankfurt

Coplas suspirantes

Un poeta suspiraba
arriba de un sentimiento,
y en el suspiro decía
"sentí nada y mucho miento"

Un poeta suspiraba
frente a una edición lujosa,
y en el suspiro decía
"hoy publican cualquier cosa"

Un poeta suspiraba
ante una bolsa de merca,
y en el suspiro decía
"Ojalá Bernie ande cerca"

Un poeta suspiraba
ante un premio literario,
y el Urrus lo consolaba:
"lo gana cualquier otario"

Un poeta suspiraba
delante de un catafalco,
y en el suspiro decía
"prefiero mirar del palco"

Un poeta suspiraba
al ver una chica fashion,
y en el suspiro decía
"I can't get no satisfucktion"

Un poeta suspiraba con envidia
una gran edición crítica leyendo,
y el crítico intentaba consolarlo:
"En unos años, pensá en irte muriendo"

Un poeta suspiraba
y un formulario llenaba,
y en el suspiro decía:
"Con Virgilio no pasaba"

Suspiraba al escuchar
triste música teutona,
y en el suspiro decía:
"Quiero música cafona"

Un poeta suspiraba
al ver la naturaleza;
Natura le preguntaba
"¿y con mi edad ves belleza?"

La Muzza Inspiradora

Un lugar para ir con Richi Matafuego Pantuso!

Pesadillas

Foto: Martín Chambi, Policía llevando a un niño de la oreja, 1924

Volverán los oscuros militares

de tu pueblo, las calles a pisar

y otra vez, con la mano en las itakas

jugando, matarán

Volverán los oscuros policías

tu ropa y tu mochila a requisar

y otra vez, con la coima en la mirada,

te habrán de demorar

Volverán, del odio, en tus oídos

palabras racionales a sonar:

tu corazón, trivial y anestesiado,

tal vez se dormirá

Pero elásticos, siempre inimputables,

y mintiendo en honor a la verdad,

prensa y medios, hablando en Maquiavelo,

te la van a contar

Layla Al-Sayed, Un sabor después

WebIslam

No digáis que agotado su tesoro...

No digáis que agotado su tesoro

de asuntos falta, se agotó el lirismo;

podrá no haber poetas; pero siempre

habrá subsidios.

Mientras en los concursos literarios

subsista el amiguismo;

mientras el arte, como en tantas partes,

aliente al nepotismo;

Mientras el arte, en sus logros lleve

fatal automatismo,

mientras repitan la fórmula esperada,

¡habrá subsidios!

Mientras que con palabras de la ciencia

se friegue lo barrido;

mientras para explicar lo inentendible,

digáis "postmodernismo..."

Mientras les dediquéis vuestros poemas

al que os tocó el culito,

y en pos de la carrera literaira,

no ahorren sacrificios;

Mientras sintamos que al putearnos

ensalzan nuestro estilo;

mientras la lengua alabe, en cara de asco,

pantanos exquisitos;

mientras firmen en todo y contra todos,

¡habrá subsidios!

Mientras haya unos textos que reflejen

servil epigonismo;

mientras responda el epígrafe aplausor

al epígrafe aplaudido;

Mientras sentirse puedan, en un texto,

dos egos confundidos;

mientras haya un culo y una beca...

¡habrá subsidios!

División del trabajo

Unos yugan y yugan como bueyes

sustento y el futuro procurando,

mientras otros se cagan en las leyes

y así van sus ganancias aumentando;

unos linyeras y otros como reyes,

se evitan, pero igual se van cruzando:

si uno morfa y vive de la usura,

alguien habrá que junte la basura.

La lectora

Basta de leer, que no hay reloj biológico;

en cambio, el personaje de la novela

que está afuera, esperándote,

al relente de los chismes, tiene apuro.

Sabe que hoy te vas

a buscar otro libro

que te dará un placer

que él ni sabe dar.

X

todo el sexo

que tuvimos

fue en exceso

todo el exceso

que vivimos

fue sin seso

ahora sos mi ex

y hasta en el centro del sexo

ex:eso

Siluetas pensativas ante el mar

El efímero mármol de la espuma

se derrumba y diluye por la arena

y una vez y otra vez, sin detenerse,

vuelve a la carga como un toro eterno.

A lo mejor, aquel que acostumbrado

a adivinar, entre imágenes, ideas

ya en forma previsible relacione

las aguas con el tiempo o con la vida

o con la clásica muerte, su contrario,

o con la identidad o con Narciso;

y son temas, que de uno u otro modo

te hacen poner distancia con tu tiempo

negándote a creer que estén tan juntas,

tan pegaditas una al lado de otra,

frases de Heráclito y Crema Nivea

o nuestras vidas, que son los ríos, y Hawaian Tropic

Sociología I

El tachero me dice: Menem, por lo menos, nos cogía con forro. Estos quieren cogernos igual, pero sin forro: no se puede.

Poesía eres tú

Poesía eres tú con jaqueca

Poesía eres tú con migraña

Poesía eres tú con ropa inadvertidamente retro

Poesía eres tú con carpetas de la facultad, tapándote las tetas

Poesía eres tú repitiendo chotadas sobre Juanele y Alejandra

Poesía eres tú, con una infancia acunada en Manolo Galván, Julio Iglesias, Sandro y Aldo Monges

De todos esos, el único que es poesía es Sandro, pero se niegan a admitirlo:

les parece que ven a sus madres planchando

en vez de leer a Manuel Puig

Y vos, ¿cómo definirías la poesía?

¿Qué es poesía?-dices, mientras clavas

en mi pupila tu pupila añil;

¿Qué es poesía?-¿Y tú me lo preguntas?

Poesía es...Para Ti

Verosímil

Tu amor, que prometía

ser más intenso que un Cadbury,

se ha disuelto más pronto

Amor constante más allá del verano

Mi amor, tras largos avatares

que agotarían la maquinaria de Ovidio o Apuleyo,

sobrevive en las aguas del mar:

ya sé, te da lo mismo, la superficie no da

ni el más índico indicio

de mi deseo abisal-

tus lentes, por demás, fotocromáticas

igualarán el cielo, el mar, la playa, el recuerdo

Vas al kiosco, pero no llegó la Cosmopolitan:

en el último número, que prestaste a tu mejor amiga,

salía ese test para saber si la sintonía con tu pareja es perfecta

Pero si supieras que alguien te ama,

donde no esperabas que el amor existiera,

¿qué instrucciones seguir?

Tu nombre es el de siempre, pero alguien lo dice

con algo más en la voz. Ocurre, te ocurre.

Llama, te llama, te sacan del agua.

Liquen

Crezco a tu planta, secreto

Muero en tus ojos, concreto

Vivo en tu piel, por decreto

Llamo a tu puerta, indiscreto

Y sí, con diccionario resuelvo el crucigrama,

navego las corrientes de cualquier anagrama,

puedo pisar profundas planicies por pangrama

y en el trébol persisto: si me ama o me desama

Gran superficie de agua: mar

Extenso desierto de Asia: Gobi

Al lado de (prep.) : cabe

Dícese del que suplica: suplicante

La música estalla y yo me diluyo :

soy tuyo-soy tuyo-soy tuyo-soy tuyo

Efecto residual

El señor Patricio y su mujer Catalina

piden mano dura

piden más seguridad

piden más policía en las calles

su deseo no se cumple:

son todos iguales

que se vayan todos

y es en ese momento

que la Utopía de Tomás Moro

se corporiza en Nordelta:

El paraíso que usted soñaba

Unidades funcionales. Añosa arboleda.

Ambientes luminosos, en un entorno ideal.

Campo de golf. Fácil acceso.

Pasan los años:

un encadenado de aburrimiento

es cubierto por gruesa capa de odio

En el limbo del confort,

el canal de Crónica provee la necesaria compensación

de incestos, crímenes, mutilaciones,

hechos vandálicos, barrabravas,

violencia piquetera,

violencia indigenista,

violencia doméstica,

todo un combo sanguinario

de rencor, cuchilladas y balazos

que es imposible vivir

en la insoportable paz del barrio privado.

Y un buen día,

el mismo señor Patricio

llega a una especie de conclusión:

hay demasiada seguridad!

cómo puedo matarla sin hacer ruido?

Zaguán de entrada

En este blog, que comienza el 3 de enero de 2010, va a ir un compilado de ensayos líricos, traducciones y marginalia de Goicaín Zaquzev, complementaria de otros 2 blogs que están en el aire, donde un oscuro blogger pierde el nombre.